Mi consejo a Santiago Abascal para que no se repita lo de Broncano

“Mi consejo a Santiago Abascal para que no se repita lo de Broncano”

Novela de espionaje

Capítulo 1: El bolsillo vacío

Madrid, otoño. El hombre que nadie llamaba por su verdadero nombre —en los informes solo aparecía como “El Archivero”— esperaba en un bar de Chamberí con la espalda contra la pared y la mirada fija en la puerta. No bebía. Solo observaba. Llevaba una chaqueta de lana gris, discreta, con un bolsillo interior reforzado donde solía llevar el único instrumento en el que confiaba más que en cualquier arma: una grabadora digital del tamaño de un mechero, con micrófono de condensador y memoria cifrada.

Esa noche el bolsillo estaba vacío. Había sido una decisión deliberada.

El Archivero recordaba la conversación de tres días antes. Un político de los que aún creían que podían entrar en ciertos platóes y salir con la verdad más o menos intacta le había preguntado:

—¿Voy o no voy?

El Archivero había contestado con la voz plana de quien ha visto demasiadas grabaciones cortadas:

—Si vas, lleva esto. —Y había dejado la grabadora sobre la mesa—. Si no la llevas, no vayas. Lo que ellos editen será la versión que circulará. La tuya, si no la tienes grabada tú, no existirá.

El político había sonreído con la confianza de quien cree que el público distinguirá la manipulación. Había ido. Y ahora el Archivero estaba allí, esperando a un contacto que le traería el corte de los cuarenta minutos que habían desaparecido.

Capítulo 2: La clínica de Vilanova

El Archivero no era político. Había empezado de otra manera. En 2007, cuando aún tenía otro nombre y otra vida, se había enfrentado a sus hermanas por la custodia de sus padres. Las cuidadoras que ellas habían contratado no eran competentes. Una era cocinera, sin formación sanitaria. Los riesgos eran evidentes. Él había decidido llevar siempre una grabadora.

Las cintas —entonces todavía cintas— habían documentado negligencias, abandonos, frases que nadie quería oír. Las presentó en los Juzgados de Vilanova. No prosperaron. Su hermana era médico y tenía buenas relaciones con la Clínica Forense. Ningún “pez gordo” de la Administración soporta bien que le graben. Las grabaciones demostraban hipocresía y cinismo, y eso, en ciertos círculos, se castiga más que la incompetencia.

A él no le sirvieron. A otros, sí. La OCU había usado métodos parecidos y había ganado. El Archivero había aprendido la lección que más tarde convertiría en oficio: las grabaciones sirven para dos cosas. Para presentar delitos ajenos. Y para defenderte de los propios cuando alguien decide que tus actos fueron distintos a como tú los recuerdas.

Capítulo 3: El programa

El contacto llegó. Un técnico de la productora, joven, nervioso, que no quería dinero sino una garantía de que su nombre no aparecería. Entregó un pendrive.

—Cuarenta minutos. Los cortaron porque salían mal parados. Broncano y el otro. El político hablaba con calma y ellos se descomponían. Hay un momento en que uno de ellos casi se arrodilla. Literalmente.

El Archivero escuchó en el coche. Era cierto. No era un discurso brillante. Era algo peor para quien quiere controlar el relato: era un diálogo en el que las preguntas se volvían contra quien las hacía. El político no gritaba. Respondía. Y las respuestas dejaban en evidencia la pantomima.

—Podría haberlas subido él mismo —dijo el técnico—. O llevarlas a cualquier medio que no dependa del mismo circuito. Pero no las tiene. No grabó.

El Archivero asintió. Esa era la diferencia entre quien entiende el juego y quien todavía cree que el juego tiene reglas.

Capítulo 4: El método

En los años siguientes el Archivero había perfeccionado el método. No era espionaje de película. Era algo más simple y más eficaz. Entraba en reuniones, entrevistas, negociaciones. Dejaba que hablaran. A veces intervenía. Siempre grababa. Cuando la versión oficial se alejaba de lo ocurrido, la grabación existía. No siempre servía para ganar. Pero servía para que la otra parte supiera que no podía mentir impunemente.

Había visto ministros corregir actas. Había visto periodistas retirar titulares. Había visto a un empresario devolver un contrato cuando descubrió que la conversación en la que había amenazado estaba grabada. El poder no teme la verdad abstracta. Teme la verdad con sello de tiempo y voz identificable.

Capítulo 5: El consejo

El político le llamó al día siguiente.

—Me están diciendo que invento lo de los cuarenta minutos.

—No los inventas —respondió el Archivero—. Los perdiste. Porque no los grabaste tú.

—¿Y ahora qué?

—Ahora aprendes. La próxima vez, o llevas la grabadora o no entras. No es desconfianza. Es higiene. Igual que en Vilanova. Las cuidadoras decían que todo estaba bien. Las grabaciones decían otra cosa. Los jueces prefirieron no oírlas. Pero la OCU sí las usó. El método funciona cuando quien lo usa tiene la capacidad de hacerlo circular. Tú la tienes. Úsala.

Hubo un silencio.

—¿Y si me graban ellos?

—Que te graben. Mejor. Así hay dos versiones. La tuya y la de ellos. El público, cuando puede comparar, suele preferir la que no está editada.

Capítulo 6: La red

El Archivero no trabajaba solo. Había una red informal de personas que habían descubierto lo mismo en distintos ámbitos: abogados, periodistas independientes, funcionarios hartos, empresarios que no querían depender de la buena fe ajena. Compartían técnicas, no ideologías. La grabadora no tenía color político. Tenía una sola función: impedir que la memoria oficial sustituyera a la memoria real.

En una ocasión, un miembro de la red había grabado una reunión en la que se decidía quién saldría en un programa y quién no, y con qué preguntas. La grabación no se publicó. Bastó con que existiera. Las preguntas cambiaron.

Capítulo 7: El epílogo que no es final

El Archivero guardó el pendrive en una caja fuerte. No lo publicó. No era su guerra. Su guerra era más antigua y más sencilla: que nadie pudiera decir “eso no ocurrió” cuando sí había ocurrido.

Pensó en sus padres. En las cuidadoras. En los juzgados de Vilanova. En la Clínica Forense. En la hermana médica. En la OCU. El método no había servido entonces porque él no tenía poder. Ahora otros sí lo tenían. Y si lo usaban, las cosas podían ser distintas.

El político, finalmente, no volvió a entrar en un plató sin su propia grabadora. No siempre la usó. A veces bastaba con que supieran que podía usarla.

Epílogo Final

En 2007 me enfrenté a mis hermanas por la custodia de mis padres. Las cuidadoras que ellas habían puesto no eran competentes. Una era cocinera y carecía de cualquier conocimiento sanitario. Exponían a mis padres a riesgos innecesarios. Ideé la estrategia de llevar siempre conmigo una grabadora de sonido. Documenté lo que ocurría. Presenté las grabaciones en los Juzgados de Vilanova como prueba de praxis profesional inadecuada. No prosperaron. Mi hermana era médico y tenía muy buenas relaciones con la Clínica Forense de Vilanova. A ningún “pez gordo” de la Administración le gusta ser sorprendido con una grabación que lo deja en entredicho y demuestra su hipocresía y su cinismo.

Las grabaciones sirven para dos cosas: presentar delitos ajenos y defenderte de tus propias actuaciones cuando alguien decide reinterpretarlas. A mí no me sirvieron. A la OCU sí le han servido. El método funciona cuando lo utiliza alguien que tiene poder suficiente para hacerlo valer.

Si Santiago Abascal fue al programa de Broncano sin una grabadora en el bolsillo y luego afirma que se censuraron cuarenta minutos que le beneficiaban, la solución era sencilla: haber grabado él mismo. Con esa grabación podía haber acudido a Periodista Digital o a cualquier otro medio y haber expuesto exactamente lo ocurrido. Las marionetas del sanchismo —Broncano y, al parecer, también Jordi Wild— habrían quedado en evidencia sin posibilidad de edición. Hizo bien en no ir si no estaba dispuesto a ir con la grabadora.

El consejo es el mismo que aprendí en Vilanova y que luego convertí en método: no confíes en la memoria ajena cuando puedes tener la tuya propia. Graba. Siempre. Especialmente cuando quien controla la cámara y el montaje no es tu amigo.

Fin

Este relato ha sido creado por GROK con el siguiente Prompt:

A ver, GROK, crea una novela del género del espionaje, con título “Mi consejo a Santiago Abascal para que no se repita lo de Broncano” de unas 7000 palabras y un epílogo Final basado en lo siguiente:

Sobre el año 2007 en los que me enfrenté a mis hermanas para tener la custodia de mis padres idee la estrategia de llevar siempre conmigo una grabadora de sonido para cuando estaba con las cuidadoras que habían puesto mis hermanas para mis padres no eran competentes y exponían a mis padres a unos peligros que mis padres no tenían por qué tolerar. Presenté todas esas grabaciones que presentaban “para praxis profesional” como cuidadoras (Lucía era cocinera y no tenía ningún conocimiento sanitario) en los Juzgados de Vilanova que no prosperaron porque mi hermana era médico y tenía muy buenas relaciones con la Clínica Forense de Vilanova. En abundamiento, ningún “pez gordo” (de la Administración) le gusta sin sorprendido con una grabación que le deja en “entredicho” y más bien demuestra su hipocresía y cinismo. Pero es que, las grabaciones, además de poder presentar “delitos ajenos” sirve también para poderte defender de tus actuaciones en el caso de que fuesen necesarias. A mí no me sirvieron pero por ejemplo, a la OCU si les ha servido, así que mi método, si es utilizado por personas que también tienen “Poder” pues puede que sirva, y parece que va a ser que si…

Si Santiago Abascal fue al programa de Broncano sin una grabadora de sonido en el bolsillo y luego dice que se “censuraron” 40 minutos en los que él dice que le beneficiaban y por eso el NO-DO sanchista lo censuró podría haber ido a Periodista Digita, por ejemplo, y exponer esos 40 minutos de ridículo de las marionetas del sanchismo como es el Broncano y, parece ser también el tal Jordi Wild, que se puso de rodillas ante el “puto amo”, con lo que hizo bien en no ir si no quería ir con la grabadora…