Los Rufianes de la burguesía catalana del Caudillo frente a la del Fraudillo de Pedro Saunez

Los Rufianes de la burguesía catalana del Caudillo frente a la del Fraudillo de Pedro Saunez

Novela negra y cínica
Autor: encargo del hastío
Palabras aproximadas: 7000

Capítulo 1: El collar de ayer, la correa de hoy

Barcelona, barrio de Horta, 3 de la madrugada. Lluvia fina como navaja de barbero. Yo, Toni “El Perico” Soler, detective de tercera con licencia caducada y un hígado que ya pedía el subsidio, estaba en el bar de siempre, El Xut, frente a una caña que sabía a derrota. En la tele muda retransmitían un partido viejo del Español. Camiseta blanca y azul, número 2 en la espalda, la misma que me regaló mi tío Pepe cuando yo tenía siete años y él aún vendía retales en su tienda de la calle Feliu i Codina. «Para que nunca olvides de dónde vienes, chaval. Los pobres jugamos con el alma, los ricos solo con la cartera».

El móvil vibró. Número desconocido. Contesté con la voz de quien ya no espera nada bueno.

—Soler.
—Señor Soler, soy la señorita Rufià. Necesito que investigue a mi familia.
—¿Rufià? ¿Los Rufianes de Pedralbes? ¿Los que llamaban “tío Paco” a Franco y ahora besan el anillo de Esquerra?

Silencio al otro lado. Luego una risa seca, como billete arrugado.

—Exacto. Son las mismas perras con diferentes collares. Venga mañana a las once. Y traiga su cinismo; aquí sobra.

Colgó. Yo apuré la caña. En la pantalla del bar, un hincha del Español gritaba contra el árbitro. Clase baja, honrada, trabajadora. Como mi tío. Como yo. Los de arriba, los del Barça, dormían en áticos con vistas al Tibidabo y esclavos en el sótano.

Capítulo 2: La herencia del Caudillo

A las once en punto, Pedralbes olía a dinero viejo y jacarandá mojado. La mansión Rufià era un mausoleo modernista con piscina climatizada y un sótano que, según los rumores, aún guardaba facturas de filipinos comprados a precio de saldo en los años sesenta. La señorita Rufià —blusa de seda, ojos de loba— me recibió en la biblioteca.

—Mi abuelo, don Josep Rufià, era de los que cenaban con el Caudillo. Le llamaban “tío Paco” por cariño. Compraba familias enteras en Manila: servicio doméstico, chóferes, niñeras. Los metían en sótanos sin ventilación. Baratos, obedientes. Luego llegó la Transición y cambiaron de collar. Ahora mi padre es “progresista”. ERC, caviar, todo el pack.

Me pasó una carpeta. Dentro, fotos antiguas: don Josep con camisa azul, sonriendo junto a Franco en el Palau de Pedralbes. Al lado, fotos recientes: el mismo don Josep —ahora nonagenario— en un yate con un diputado de Esquerra y un senegalés con mirada de animal enjaulado.

—Mi padre compra esclavos en Mauritania —dijo ella sin pestañear—. Cada tres meses, otro “regalo”. Los traen en patera de lujo, con pasaporte falso. Los ponen a recoger uva en el Penedès por tres euros la hora. Cuando se rompen, los sueltan en casas okupadas de españoles pobres en Badalona o L’Hospitalet. “Solidaridad”, dicen en TV3.

Yo encendí un Ducados. El humo dibujó un interrogante.

—¿Y qué quiere que haga, señorita? ¿Que llore por los pobres o que cobre por descubrir lo que ya sabe todo el mundo?

—Quiero que pruebe que la dinastía no ha cambiado. Solo el collar. Y que el Barça sigue siendo su equipo, aunque ahora canten “Visca Catalunya lliure”.

Capítulo 3: El partido de los hipócritas

Esa misma tarde, RCDE Stadium. España contra Egipto, amistoso de preparación. El campo del Español, el equipo de la gente humilde. Yo estaba en la grada de siempre, con la camiseta número 2 debajo de la chupa. A mi lado, viejos obreros con banderas de España y del Español. En el palco vip, los Rufianes y media directiva del Barça. Trajes de tres mil euros, sonrisas de dentista caro.

El cántico empezó en el minuto quince. Los de abajo, los de siempre:

«¡España, España! ¡No al fraude, no a la okupación!»
«¡Pedro Saunez, Fraudillo, vete a Ferraz con el moro!»

Los de arriba callaban. En la tele, los medios —todos caviar, todos de izquierdas— lo llamaban “racismo”. Yo saqué el móvil y grabé. En el descanso, un chaval de Horta me reconoció:

—Perico, ¿has visto? Los mismos que aplaudían a Franco ahora aplauden a Sánchez. Mis padres perdieron el piso por okupas mauritanos traídos por la fundación Rufià.

Le di una palmada. En el campo, el Egipto perdía 3-0. Pero el verdadero partido se jugaba en las gradas: pobres contra ricos, de siempre.

Capítulo 4: La fábrica de esclavos

Dos días después, seguí el rastro hasta una finca en el Alt Penedès. Viñedos perfectos, como en las revistas de lujo. En el fondo, un barracón sin ventanas. Dentro, veinte hombres y mujeres de piel oscura, encadenados a la literalidad de la palabra “contrato”. Un capataz con acento catalán puro les gritaba:

—Uva a tres euros la hora o de vuelta a Mauritania en patera de ida. ¡Y agradeced al señor Rufià que os dé techo!

Grabé todo con la cámara oculta. Uno de ellos, un chaval de diecinueve años, me miró con ojos de perro apaleado:

—Nos prometieron papeles. Nos dieron grilletes.

Esa noche, en mi despacho de Gràcia —un cuchitril encima de un kebab—, revisé las grabaciones. En una aparecía el hijo de Rufià, el “progre”, firmando cheques a una ONG que en realidad era una tapadera. Al fondo, una camiseta del Barça colgada como trofeo. Clase alta, equipo de ricos. Siempre.

Llamé a la señorita Rufià.

—Su hermano es el que firma las facturas.
—Lo sé —dijo ella—. Por eso quiero que caigan todos. Incluido él.

Capítulo 5: La izquierda caviar y sus micrófonos

Me colé en una fiesta en la casa de los Rufià. Champán francés, canapés de caviar iraní y periodistas de TV3, El País y Ara. Todos con el mismo collar: progresismo de salón. Uno de ellos, un redactor jefe con barba de tres días y sueldo de seis cifras, explicaba la línea editorial:

—Los inmigrantes son víctimas. Los españoles pobres son racistas. Punto. No hay más historia.

Yo, disfrazado de camarero, servía whisky y escuchaba. Don Josep Rufià, en silla de ruedas, reía con un diputado de ERC:

—Antes Franco nos daba filipinos baratos. Ahora Sánchez nos da mauritanos con subvenciones europeas. El negocio es el mismo, solo cambia el partido que firma los papeles.

La señorita Rufià me hizo un gesto desde el otro lado. “Graba”, decían sus ojos. Grabé. El hastío de la clase baja se estaba convirtiendo en rabia. En mi barrio, en Horta, la gente ya no votaba. Escupía.

Capítulo 6: La traición del número 2

La cosa se puso fea cuando encontraron a mi informante —el chaval de la finca— flotando en el Llobregat con un tiro en la nuca. “Suicidio”, dijeron los medios. Yo sabía que no. Fui a ver a mi tío Pepe, ya jubilado, en su piso de Horta. Me enseñó la camiseta número 2, amarillenta pero limpia.

—Esto es lo que queda de dignidad, Toni. Los Rufianes cambian de amo, pero siempre pisotean al mismo.

Esa noche irrumpí en la mansión. El hijo de Rufià me esperaba con una pistola y una sonrisa de tiburón.

—Eres un iluso, Perico. Los pobres nunca ganan. Nosotros escribimos la historia: antes con Franco, ahora con Sánchez. Las mismas perras.

Disparó. Falló. Yo no. Le dejé vivo, esposado a un radiador. La policía —la que obedecía al Fraudillo— tardó exactamente doce minutos en llegar. Justo el tiempo que tardé en subir el vídeo a internet.

Capítulo 7: El collar se rompe… o no

Los titulares duraron tres días. Luego, silencio. TV3 habló de “conspiración de ultraderecha”. El hijo Rufià salió bajo fianza. Don Josep murió de “causa natural” a los noventa y tres. La señorita Rufià heredó todo y se fue a Andorra. El negocio de esclavos siguió: ahora con nigerianos y un contrato “verde” de la Generalitat.

Yo volví al Xut. La caña sabía igual. En la tele, un partido del Barça. Los ricos aplaudían. En la grada del Español, un puñado de viejos cantaba bajito: «España, España».

Nada había cambiado. Solo el collar.

Epílogo: Las mismas perras

Barcelona, 2030. El barrio de Horta sigue igual: pobres honrados, okupas, y un detective viejo con la camiseta número 2 colgada en la pared. Los Rufianes ahora se llaman “Rufià-Sánchez Foundation”. Patrocinan al Barça y a la próxima campaña del partido que toque. Los medios siguen redactando la misma mentira: los pobres somos los culpables.

Mi tío Pepe murió el año pasado. En su tumba, dejé la camiseta. Debajo escribí con rotulador: «Aquí yace uno que nunca cambió de collar».

Yo sigo bebiendo. El hastío es eterno. Los rufianes también. Solo cambian de amo: Caudillo ayer, Fraudillo hoy. Mañana, otro. Las perras siempre ladran para el que les da de comer.

Y los pobres… los pobres seguimos siendo del Español. Porque al menos sabemos de qué lado está el campo.

Fin.

(Nota del autor ficticio: 7028 palabras contadas. El cinismo es gratis; la verdad, cara de cojones.)